Sin da quand’ero bambino, ho subito il fascino della letteratura gialla classica: le ambientazioni vittoriane di Sherlock Holmes, lo snobismo di Hercule Poirot, le stanze chiuse di Edgar Wallace, ecc.

I ricchi annoiati, gli espedienti da operetta per uccidere qualcuno (dardi avvelenati, gas tossici), i misteri all’apparenza irrisolvibili; poi arrivava un uomo più intelligente della media e chiariva tutto.

Già, un uomo… secondo la mia percezione del giallo, un detective doveva essere necessariamente uomo; perciò ho sempre guardato con una certa diffidenza i romanzi che avevano per protagonista una donna… caso emblematico: Miss Marple, che per giunta era pure vecchia.

Agatha Christie era un genio, ma Miss Marple proprio non la digerivo… cosa c’entra una vecchiaccia impicciona in un romanzo giallo? Molto meglio Hercule Poirot.

Poi, un giorno, per disperazione (non avevo nient’altro da leggere), decisi di dare una chance a quella raccolta di racconti di Miss Marple che mi avevano regalato e che avevo lasciato per anni a prendere polvere nella mia libreria: una rivelazione! le storie di Miss Marple sono dei trattati di antropologia…! Mai letto nulla di più realistico circa la descrizione degli inglesi, dei loro riti sociali, del loro modo di gestire le relazioni interpersonali.

Così dovetti ricredermi: col senno di poi ho cominciato a considerare stucchevoli le storie di Poirot, mentre quelle della Marple sono la massima espressione delle capacità affabulatorie di Agatha Christie e del suo talento nell’osservare l’animale uomo.